Primera Novela, nunca

22/02/03

Durante miles de años hemos escondido tantos engaños que nunca hemos asumido que todo lo que hemos perdido ha sido por nuestra culpa. Hay veces que una frase te dice tan poco que no necesitas seguir escribiendo, la relees y sabes que eres incapaz de decir nada con sentido. Nada de lo que te imaginas es válido.

Unas tres películas han valido para ver las ideas de otros, mis carencias, las que siempre digo que tengo. Hoy sé que mañana tendré otro estado de ánimo, bipolar: depresivo un minuto y eufórico mientras tenga alguna pequeña idea que no pueda escribir aquí.

Tengo que empezar ese libro que me quema lo que no siento. Tengo que inventarme alguna historia que sea tan buena en inventarme como “nadie conoce a nadie” o de belleza plástica y dulce como “Los amantes del círculo polar ártico”. Dos buenísimas películas españolas que tienen eso: Buenas ideas, grandes historias, buenos diálogos. Todo de lo que carezco están llenos otros con más talento que yo.

Soy inepto; escribo porque la rutina me lleva a esto…por necesidad de sentir que todavía tengo una pequeña porción de orgullo.