Más inútil

17/02/03

Se ha convertido en la rutina del agobioi y no tendré más remedio que acabarla de alguna manera. Mirar atrás, coger todas las hojas escritas y (sin leerlas), quemarlas en un fuego que no exista.

Todo, otra vez la totalidad del nihilista, el que no cree en nada y suspende una y otra vez la asignatura que más le gusta.

Parece imposible escribir peor. Ni siquiera siento dolor cuando noto que la mano va tan rápido. Ni siento ese malestar que me hace esconderme de todo. Escribir algo para esconderlo y que jamás sea leído por nadie. Ni siquiera por el que lo ha escrito. Ni siquiera a mi me interesa mi vida.

¿Que interesaría escribir en una novela para que alguien la hiciese mejor?

¿Como tendría que estructurar la muerte para conseguir que el primer párrafo no sirviese de excusa para que ningún editor lo lanzase a la basura?

Un concurso que se eterniza. Ni el ordenador que parecía iba a convertirse en el generador interminables historias que serían premiadas en esos concursos literarios que recorto de El País. Ese sueño se desvanece y parece mentira que siendo tan joven (o tan viejo ya) en apariencia eterna, tenga la sensación de haberlo vivido ya todo y me sirva mi poca experiencia para tener algo decente que contar.