Lo de siempre

16/02/03

Esa misma posición que he sufrido miles de veces. Un día lo contaré, será n menos de mil, quizá la vea sentada y no tenga que sentir el dolor de mi cuerpo.

Y para dolor esa muerte que nos separa de la materia. Para qué sino estar escribiendo mentiras y más mentiras.

¡Qué inútil soy! Que poca imaginación tengo, quizá solo sea falta de ganas o de capacidad de expresión. Sintetizar las ideas y ver que tengo algo que decir. Mejor sería escribir hoy una frase. Dejarle descansar un día, unas horas. Ni siquiera mirarla para no dejarme influir. Volver a escribir otra, y el día siguiente otra más. Y para tener que mirar la hoja en blanco, y ver lo que me queda por escribir para acabar este día. No sigo más. Me parece que no miraré nada que sea importante en mi vocación. Tener una vocación tan difícil de llevar acabo cuando se es incapaz de hacer lo que te gusta. Ser un pintor sin vocación ni pintura. Un músico sin instrumentos.

La vida sin materia. La muerte sin sentirla. Todo y nada a la vez. Como siempre.