Otra muerte

15/02/03

Vuelvo al inicio. Al intento de plastma todo lo que se imagina mi mente. Vuelvo al revés del espejo. A mirarme de reojo y decirme cosas sin sentido. Dos libros, un disco que no suena y una pintura sin arte. En blanco.

Esa idea es buena. Comprar un cuadro en blanco, sin firmar, sin título. Sin autor conocido ni olvidarse de lo que no tenía.

Ese pintor, esa lágrima, y la imagen del amor o la muerte. O todo lo que eso parece. Da igual una idea o la otra que no desaparece. Lloramos sin que tengamos una única razón. Toda la historia se repite o no. Es lineal, sin un devenir. Ni progresos. Ni nada. Todo. Nada.

Se repiten mis dedos y la cabeza me da vueltas. Ahora tengo esa sensación del primer mareo. De cuando todo desaparece. Maldigo la hora de mi decisión de escribir cada día. De obligarme a plasmar algo que no tengo, ni puedo sacar.

Una idea. Una obligación, un peligro que temer. Una noticia que nunca llega. Ese espectáculo de la muerte no tiene el sentido que tiene esta vida inerte. Necesito algo que no tengo, y la vida no me la da. ¿La Muerte? Mejor esta muerte.