Demasiado viejo

31/01/03

Un premio sirve para despertarte de esta vida. "Noctambulos" de la noche y con rigos de cientos heladas. Hoy hace tanto frío que sería incapaz de encerrarme en casa. Tengo la necesidad de sentirme vivo. De notar el hielo en mi cara. Parece mentira que los sueños nos arrastren tanto durante el resto del día. Hoy mismo sigo masticando lo que soñé ayer.

Anoché soñé contigo. Parece el título de un bolero descarnado, pero resulta que tu ya eres quien habita en mi noche. Contigo es falso. Sería mejor decir con ella.

Volviendo a los premios. De aquí a dos meses ya no seré joven promesa. Mi tiempo se habrá acabado como autor joven, ni siquiera la colera visita del primer libro de autor será suficiente para enternecer mi ego.

Madrid convoca unos premios para jóvenes con límite en el año 1973.  Yo ya soy de 1974 y tengo la impresión que mi aspecto no confunde ya a nadie.

Una licenciada en sociología por la UNED, gana un premio  literario (Cristina Cerrada, 1970), cuatro años más que yo. Quizás áún tengo tiempo.