Entre la antropología perdida

09/01/03

Empiezo a tener esa memoria del recuerdo. Esa que te hace ir diez años atrás y verte joven, con otras ideas, con otros amigos.

Siempre fui lo suficientemente incontrolable para llegar a ser lo que hoy no soy. Para contentarme con lo que carezco y de lo que estoy seguro es de que el deseo algún día arderá en mis manos. Hoy pienso en cosas que escribiré mañana, o pasado o incluso nunca. Lo dejaré todo en blanco. Como la tela del pintor entre ruinas, como el papel del verdadero escritor que cada vez siente que sus ideas se escapan por algún sitio que desconoce.

Tantos favores pedidos en el olvido, ningún tema. Tengo que acabar con esta falsa de escribir tonterías un día, en media hoja en blanco; tener la obligación de empezar algún día una historia para mi. Para enviarla a algún concurso literario. Con la esperanza de perder, pero con la ilusión del trabajo acabado. Necesito una pequeña historia. Un lazo que atar, una línea maestra que guíe mi desventura.