28/02/03 El país de la imaginación

Nunca vuelvo al mismo sitio por segunda vez. A veces ese sitio se convierte en imaginario,y es entonces cuando me paso noches enteras surcando sus mares,espiando sus torrentes, en otro siglo, en otro lugar.

Ese lugar que jamás he visitado se llamará: Imaginación.

No es un país,ni siquiera un barrio periférico. Es el más grande espacio de mi desierto. Esa mina que destroza lasal que seduce a mi sudor. La engaña y se entierra. La Imaginación está plagada de secretos. El mío es no haber logrado jamás llegar a verla.

Y vuelvo a visitarla, y creo que cuanto más no sé escribir. Más fijación en la que otras han echo significa perder segundos de escritura. Levantarse a las cuatro de la madrugada, escribir cien folios a mano sin parar, y saber que lo único importante ya lo ha dicho otro.

Ese libro de pocas hojas, ese lugar que no volverá a visitar. Que nunca vuelve. Miro arriba, no al techo, encima de esta frase y veo desesperación. Quizás sea muy pretencioso, veo ignorancia (tampoco, eso sería ver demasiado). Veo un lugar imaginario que desaparece cuando me acerco... se va la imaginación, ese sitio de mi olvido. De mi destierro.