La mentira

04/01/03

Una mentira es lo único que me separa de sus pensamientos. Cada vez que veo su cara recuerdo aquella tarde que pasé en su casa; tocando la vida con sus dedos y las caricias del cielo. Una poesía en su boca y la felicidad de otra mentira...

Otro ensayo leeré sobre la mentira. Hay libros que no existen y están descatalogados: la razón, el ser, la mentira otra vez...

¿Cuántas veces empece a pensar aquella tarde que tocaría su mano y le diría que la amaba?

Etimologicamente la mentira surge de la mente, se transforma en la ira que no sentimos al hablar y carece del suficiente sentido como para entenderla.

¿De qué hablo? ¿Qué mentira encierra el engaño de ser escritor? ¿Por qué no dejo de torturarme, intertar otra cosa?

Lo único que tengo se lo debo a ella: esa tarde era ella y ahora esta cerca de mi.

No tengo más que contar; otra mentira delataría mi insignificante capacidad para entender qué hago aquí.