Incomodidad

16/01/03

La incomodidad esta hechoa de los desechos del olvido, de lo que no queremos ni oir hablar. Del amor a la realidad que esta separada de esta porción de historia que espera algo de mi. Y yo, ¿qué hago aquí?

Ahora sigo estando incomodo, con retazos de olvido que no suceden en mi vida. La vida que vivimos es una promesa que no vuelve nunca a nuestro lado. No avanza nada de lo que hacemos, todas las ideas que tengo se olvidan, y lo hacen porque algo me incomoda. La paradoja de la literatura es volver al final a hablar de lo que se escribió al principio. Contar una canción, no es lo mismo que escucharla. Leer entre líneas lo que un día entendí, acordarme de la incomodidad (vuelve al final esta palabra...): una idea que surja de la palabra que se escribe. Incomodidad.

Sentarse en un sofá dura, sin respaldo, frío y del color de la oscuridad.

Necesito un diálogo, una historia.

Me estoy muriendo sin una idea. Vuelveo al final. Estoy incómodo sin estudiar todo lo que me queda por aprender.